Quiero escribir para escuchar luego el silencio, aunque muero por ver el rostro retorcido de la lectura concienzuda de mis letras, aunque me conquista el deseo de escribir profecías y redactar las utópicas sonrisas de los días cercanos, quiero escribir para ver el contraste, para calcar el viento, para probar con la lengua desnuda el sabor de la tinta y el áspero papel seco. Quiero escribir la diferencia, entre lo cierto y lo falto, entre estar vivo y muerto, si es que existe.

Hoy soy un suvenir de escritorio, podría sostener una bombilla con mis manos y perderme entre los altares del buro y de la tecnocracia aparatosa, hoy siento el peso del gigante, siento la oruga gangrenosa recorriendo las venas que conectan los teléfonos y las extensiones y las redes y las bocas de tantas gentes, hoy me ignoro en números binarios, en firmas duplicadas, en espejos coloidales que distorsionan imágenes sueltas y retorcidas del alma atrapada en el nudo de una corbata, hoy la bestia se limpia los zapatos, el animal domesticado aprendió mecanografía y con el sacapuntas roer el hueso hasta quebrarlo con los dientes, el tuétano, el nervio, el alma, paisaje monocromático, el espectro reprimido de algas y otros seres sin palabras.

Hoy se ven dorados y jugosos, tus labios, de verdad una tentación dulce y carnosa

Estoy seguro que la primera versión de tu voz, de tu voz de niña, fue solamente un susurro inofensivo que repicaba en el espectro difuso de una bocina telefónica, estoy seguro que era parte armónica de un mineral bruto, que requería fuego, años y arena, para pulir los filos rosados de tus labios, estoy seguro que esa voz fue perdiendo el veteado verdoso amarillo de las mangas de marzo, hoy se ven dorados y jugosos, tus labios, de verdad una tentación dulce y carnosa, velados a luna llena por toda la noche, bautizados con lagrimas amargas, por kilómetros interminables, por distancias infinitas y por noches acidas llenas de nicotina, estoy seguro que el barro requiere calor para curarse, como tus manos de éste puño de años para permear el alma, estoy seguro que las historias que sumas en tu memoria son menos que las que faltan por pintar en los calendarios que compraremos juntos, tachando soles y escribiendo diarios, estoy seguro que ya no eres inofensiva, que eres una amenaza de ojos bellos, capaz de elevarme al cielo y de disponer de mi corazón al placer de un solo poder, el poder de tu voz, estoy seguro.

Hoy es 8, hoy suena el rock británico y tecnificado en las garantas del pueblo, hoy la memoria es una cuestión muy exótica para las generaciones, la paz es un hito aleatorio y antojadizo de la vida y la libertad un acometido de la fortuna. Nadie recuerda que hoy es 8, tristemente existente, indignamente olvidado, la misma mierda de siempre, un pueblo eternamente  amaestrado.

-Llevo años tratando de encontrarme a mí-

De repente te encuentro, desde hace años.  

-aún me busco, si me ves me avisas-

En las páginas de mi vida, quiero seguir escribiendo de ti

Hoy me percate de la adicción a tu presencia, de la incidía de tus besos, la necesidad de tus labios y la urgencia de tu cuerpo, el temblor en el que entro sin tu nombre y  el sudor que me provoca la ausencia, hoy me di cuenta que soy un mal tipo cuando no estoy contigo.

A pesar de que mis parpados son camicaces que caen directo hacia la almohada de mi cama, hoy no puedo dormir sin antes garabatear un par de palabras en cualquier papel, necesito dejar en tinta esta razón universal de mi cuerpo, este mundo místico que dibujan a placer sus labios, por que aún siento su miel dulce en los míos, y su aroma en mi piel, el encaje en el contorno de mis manos y la tela translucida en el claro oscuro de su vientre, necesito dejar esta metáfora de placer circunscrita sobre las marcas de mis hombros, este pedazo carnívoro de alma que me desgarraron sus caricias, necesito con urgencia que no se acabe, que sea de nuevo, en continuo y en presente, necesito volcarme en esta llama oscura de los lazos de negro satín,  necesito recortar las distancias, dormir con tu respiración en mi cuello y despertar albarazado a la ternura de tus caderas.

Parece que la luna estimula los caminos. Despues de un par de juegos de gloria, parece que mis letras no encuentran ritmo, parece que cupido perdio mi dirección, y que la palabra amor me suena solo a hueco, a sexo y a sudor.

Frágil, con sangre entre las piernas, temblorosa, desgarrada y con el miedo arrancando de verde olivo las calles, sólo se escucha un fondo de tormenta, en la televisión o en la radio, por que de este lado todo esta bien, las fronteras están muy lejos y a nadie le duele salir a caminar, con el cielo azul las distancias son enormes, con las papeletas en blanco las posibilidades innecesarias, con lo obituarios en periódicos ajenos la rabia inexistente. Sigamos durmiendo de este lado, domesticados.